Husker du, da alle voksede op af dig?

Hvornår indså du først, at du blev efterladt?

Var det i ungdomsårene, da din bedste ven begynder at bære rødme eller downloade nøgenbilleder - måler dit ansigt for tegn på solidaritet, ikke chok?

Sidd du der i stedet for at føle dig udelukket fra en hemmelig klub? Håbte du, de spøgte?

Kløede du "Eeewww!" at kalde deres bluff, så indså, at de ikke spillede mere, ikke spil, du kendte, og ikke med dig? At de var blevet indkaldt fremad af en skarp startpistol, som du ikke kunne høre?

I stedet hørte du kun slapslapslap af deres tilbagetrækende fodfald og sad uberegneligt alene.

Måske kiggede de halvt tilbage og kaldte Indhente! i stadig mere voksne accenter, mens du kæmper, armene drejer rundt, for at løbe.

Men tumlede du, som om kugle-og-lænket, mens du så dem - fra stadig længere afstande - udføre overgangsritualer, som du næppe kunne forstå?

Hurtig fremad: Nu virker alle som seksten og ældre dine ældre? Blændende sofistikerede, indviede, vogtere af voksne hemmeligheder, vogtere af hellige porte?

Og tager alt, hvad du prøver, længere tid og virker ti gange sværere og mindre muligt for dig, end det ser ud til at være for dem?

Vågner du de fleste dage allerede bange? Oplever du sådan skam og frygt, at du skammer dig og er bange for at blive så skamfuld og så bange?

Hvorfor blev vi efterladt? Hvorfor er så mange af os, selvom de er fysisk voksne, stadig barnlige - ikke på en fritgående daisychainy måde, men sidder fast? Hvorfor kan regelmæssige samtaler få os til at græde, men meget andet efterlader os følelsesløse? Hvorfor forventer vi altid straf? Hvorfor forsvinder, lyver og kæmper vi så let?

Hvorfor ser modenhed ud som et forbudt land, ved hvis afgrænsede, laserstrålede grænse vi føler os brutalt afbudte, ikke tilladt?

Her er hvorfor: Fordi barndomstraumer forhindrede os i at vokse op. Vi tilbragte vores nybegyndte år - når menneskelige hjerner udvikler hurtig ild og identitetsform - lærte ikke, hvordan man elsker og trives, men hvordan man kan skjule, flygte, føle og se ud.

Vi blev opvokset i overlevelsesmodus af dem, der ofte også ofre hverken havde mestret eller kunne formidle vigtige færdigheder som medfølelse, mod, tolerance, modstandsdygtighed, taknemmelighed, udholdenhed, selvbevidsthed, stressreduktion, forberedelse, planlægning, tålmodighed, retfærdighed , loyalitet, tilpasningsevne, ansvar, beslutsomhed.

I stedet sendte de os, stuntede, svimlende med bind for øjnene ind i pin-the-tail-on-the-donkey reality.

Således kæmper vi for at opnå, hvad normale voksne betragter som fødselsrettigheder: venskab, partnerskab, forældre, sikkerhed, identitet, arbejde.

Dette var aldrig vores skyld. Som knopper, der blev limet eller lukket, blev vi nægtet retten til at blomstre. Ti billioner solstråler rørte os aldrig.

Og hvad er modenhed? Jeg kan ikke fortælle dig af erfaring, men kun gætte, da småbørn overvejer, hvordan fly flyver. Vi, der mangler det, er ofte uhensigtsmæssige, fejlagtigt at diagnosticere os selv som overflade eller forkælet eller langsomt, og fejlagtigt læser vores angst som alt andet end at føle os efterladt.

Denne kløft påvirker enhver interaktion, alle relationer. Vi fornemmer os selv - og fornemmer, at andre fornemmer os - handler voksenlignende og straks søger spor efter hvad at sige og hvordan at sige det, hvilken uudviklede følelser at vise.

Medarbejdere, blivende venner og partnere beslutter en efter en, at vi er uindviede, delvis, larver.

Ofte reagerer de på dette med raseri eller smerte, som om vi var egentlige børn iført dragter og kjoler, gående på stylter, for at narre dem.

Så ser vi dem afgrænse deres afstand og trække sig tilbage fra os, som man gør fra det snavsede.

Vi, de umodne, misunder dig voksne voksne for dygtigt at opdrage afkom, bekæmpe brande og bygge raketskibe.

Nogle af os spiller indhentning godt nok til at modnes marginalt, med magt, endelig sidstnævnte dag patchworkily. Ligesom når man lærer fremmedsprog, kan nogle få flydende uden historie. Eller, hvis ikke flydende, så undertiden-noget-semi-funktionalitet, pudset over stærke triste caesuras, da vi fraktioneret fordrejer de brændende handling-din-alder-grænser som flygtninge.